Aty, ku ti, o nënë, çdo mëngjes hap dritaren, ku dielli puth ballin e shtëpisë së vjetër, ku vapa e bukës së zezë mbushte gjithë oborrin, dhe fjala jote “bir” më ngrohte si zjarrin.
Nëna ime, unë po vij.
Tani e di: nuk ka pasuri pa zërin tënd, nuk ka sukses pa erën e duarve të tua nëpër brumë. Gurbeti nuk është vetëm udhë, është dhembje e heshtur, është malli që rritet si lëndinë në gjumë. poezi per nenen nga gurbeti
Tani jam larg. Një numër në një dhomë të ftohtë, mes njerëzish që nuk e dinë se ç’do të thotë “nëntorë” kur ti mbjell hudhra në atë tokë të bekuar, dhe unë këtu mbjell lot në një jastëk të shkrumuar. Aty, ku ti, o nënë, çdo mëngjes hap
O nënë, unë të mbaj në gjak si kripën e detit, në çdo rrugë pa krye, në çdo borxh të fshehtë të jetës. Ti më mësove të përkëdhel tokën me pëllëmbë, unë tani përkëdhel letrat me dëshpërim të madh. Gurbeti nuk është vetëm udhë, është dhembje e
(Shkruar në një natë të gjatë gurbeti, për të gjithë ata që e mbajnë nënën në shpirt si adresën e vetme të kthimit.)